Было это не то в 87, не то в 88-м. Меня познакомили с Сергеем Кусковым, мы где-то выпили, и нашей спутнице вздумалось затащить меня в квартиру его отца-художника. Затарившись вином, мы зашли в подъезд старого красивого дома в Обыденском. Открывший дверь хозяин с достоинством льва и галантностью кавалера протянул мне руку, представляясь: "Иван Кусков". Но я уже прилип взглядом к развешанным повсюду рисункам, намертво связанным в моей памяти с кучей книг детства: Тиль, Дон Кихот, Айвенго, Майн... read more
