В конце месяца Хиджара, на самом краешке дня, в тяжёлом кресле из белого дерева сидит Семоха, царь и волшебник. За спиною его песок, припорошенный умирающей тенью. Чуть дальше - тропинка, ведущая к воротам древней крепости Семохат, чьи стены вросли в землю настолько, что их можно попросту перешагнуть. И совсем вдалеке - расплывающиеся в холодном мареве лысые кроны Безмейского леса, где всякое дерево спит и видит во сне снег, снег, снег. Перед лицом Семохи тихо и гордо держит ответ то ли море, то... read more
